Madrid y sobremesa

Entonces Madrid fue solo vías y cristal,

una estación entre el viento y el pasar,

un nombre escrito en letreros extranjeros

que uno toma y deja atrás.

Hoy estoy sentado aquí, tan lejos,

y me sueño de regreso allí,

no para correr, sino en silencio,

solo por una tarde feliz.

Voy entrando al Prado por sus salas,

paso a paso sobre piedra y paz,

como si hasta los muros más callados

guardaran un antiguo respirar.

Ya no veo como antes veía,

pero su grandeza llega a mí,

como si el color, el tiempo y el silencio

todavía quisieran hablarme aquí.

Entre el Prado y el Retiro

voy soñando por Madrid,

con el corazón lleno de cuadros

que ninguna sombra borra en mí.

Y allí encuentro aquella calma

que este mundo suele olvidar,

en un banco de la tarde tibia

sueño en silencio que tú estás.

Luego salgo al verde de los caminos,

donde la grava suena en paz,

donde hoja y fuente, viento y voces

van quitándole filo al tiempo y al pesar.

Me siento en un banco, quedo, quieto,

viendo a otros despacio pasar,

y en el murmullo leve de la ciudad

parece tu presencia respirar.

Tal vez nunca vuelva a ese viaje,

tal vez todo sea sueño y voz,

pero hay lugares que siguen vivos

aunque no llegue el cuerpo hasta ellos dos.

Porque aquello que por dentro nos alcanza

no se pierde al caer la luz:

un parque, un cuadro, un nombre suave,

y un cielo tibio de azul.

Entre el Prado y el Retiro

voy soñando por Madrid,

con el corazón lleno de cuadros

que ninguna sombra borra en mí.

Y allí encuentro aquella calma

que este mundo suele olvidar,

en un banco de la tarde tibia

sueño en silencio que tú estás.

Y cuando el día baja despacio

y nada empuja, nada va,

de Madrid me queda un largo aliento

y tu nombre en mí, callado ya.